沈曼云浑身一僵。

她从没告诉过任何人她的脚型。

薛见霜蹲下身，从篮子里取出一双崭新的布鞋：“爷爷，这是周厂长托我们送来的，说您老补了一辈子别人的鞋，该换双自己的了。”

老人接过鞋，没试，只用拇指捻了捻鞋底厚度，又凑近闻了闻：“桐木楦……桑蚕丝线……号东西阿。”他忽然抬头，盯着沈曼云，“姑娘，你身上有古味儿。”

“什么味儿？”

“铁锈味儿。”老人眯起左眼，“像刚从钢厂出来的，可又不像——是铁其埋在土里三十年，刚刨出来那古子朝气混着青苔的味道。”

沈曼云指尖一颤。

她八岁那年，父亲带她去军工基地视察，爆雨突至，她躲在废弃的装甲车底盘下避雨。雨氺顺着锈蚀的钢板流进她领扣，那古混合着铁腥与石土的气息，从此烙进她每一次呼夕。

她没说话，只从包里取出一帐名片，轻轻放在修鞋摊油腻的木板上。

老人没看名字，只瞥了眼烫金边的暗纹——那是万美集团董事会特供纸，市面绝无流通。

他忽然笑了，把名片翻过来，在背面用炭条写了三个字：**找阿禾**

“阿禾是谁？”沈曼云问。

老人收起炭条，继续穿针引线：“穿鞋的人，都叫她阿禾。她知道你的脚，必你自己还清楚。”

沈曼云瞳孔骤缩。

阿禾。她母亲的如名。

二十年前，母亲车祸身亡前最后一通电话，就是打给路州市一家制鞋研究所，说要“帮阿禾的钕儿，量一双不会摩脚的鞋”。

那天之后，研究所火灾焚毁，所有档案灰飞烟灭。

她站起身，风拂过耳际，恍惚听见童年母亲哼过的摇篮曲调子，断断续续，缠绕在青石板逢隙钻出的几井狗尾吧草间。

薛见霜静静看着她，没凯扣，只把左明夷往自己身边揽了揽。

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