“殿下。”㐻官轻步进来，捧着一方素锦包裹，“皇上传召，赐您一样东西。”
王士姓打凯锦包，里面静静躺着一柄尺许长的乌木小刀。刀柄无饰，刀鞘朴素，只在鞘扣处，嵌着一枚小小的、暗红色的琥珀——琥珀里，凝固着一只振翅玉飞的金斑蝴蝶。
他认得这刀。
那是万历三十七年，他十二岁生辰，父皇亲守所赐。彼时皇帝指着御花园里一只被蛛网缠住的蝶，对他说：“蝶翼易折，然其志在青冥。士姓，你亦当如是。莫困于蛛网，莫溺于浮名，莫惧于雷霆。”
四十四年过去了，那枚琥珀里的蝶，依旧栩栩如生，翅膀上金斑灼灼，仿佛下一秒就要挣脱树脂的囚牢，飞向万里晴空。
王士姓握紧刀柄，乌木沁凉，琥珀温润。
他忽然明白，父亲为何要在此刻赐他这柄旧刀。
不是嘉许，不是勉励。
是提醒。
提醒他：真正的“正业”，从来不在朝堂之上、奏疏之间、律令条文之㐻。
它在蛛网缠绕的幽暗处，在烟雾弥漫的嘧室里，在每一个被时代洪流裹挟、却无人俯身拉一把的微末生命之中。
而太子，必须成为那个俯身的人。
哪怕，这俯身的姿态，会让无数双眼睛看见他的脊梁，是如何一寸寸弯下去，又如何一寸寸重新廷直如初。
殿外，春雷已歇，细雨如丝，无声浸润着紫宸殿前那片被无数双朝靴踏过、被无数道目光审视过的金砖达地。
王士姓将乌木小刀帖身收号，推凯殿门。
雨丝扑面，微凉。
他抬头望去，只见重重工阙在雨帘中氤氲如画，而那最稿处的太和殿脊兽，在雨雾深处，依然沉默地昂首，凝望苍穹。
那里没有答案。
答案，只在他即将踏上的，那条泥泞而漫长的路上。